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A quem é dado perceber que vivemos em um universo imerso em uma ininterrupta onda de horrores? A quem é dado perceber nossa condição de  planetas orbitando em torno de tantos outros planetas, a todos vedada a confluência suave e imposto o risco das colisões constantes? Quem de nós consegue de fato traduzir o quanto estamos todos unidos por algo que varia infinitesimalmente entre a consciência plena e a tímida impressão de uma efetiva ou premente invasão: de nossos corpos, sonhos, de nossas  vidas e mentes? Todos talvez – também em graus variados – nos saibamos unidos pela sensação de estreiteza a oprimir ações e sonhos, e pela sensação (ou certeza) de fragilidade, a nos jogar à cara nossa submissão a regras criadas e reinantes no universo e no nosso mundo. “Criadas”, na voz passiva, impedindo-nos a certeza sobre o sujeito da ação.

Talvez Deus seja um gigante bondoso e chorão a esparramar-se pelo chão do aeroporto e nossa imaginação não tenha chegado à verdade, nem tenha sido programada para chegar. Talvez “os ratos urbanos e bisbilhoteiros”, a roer nossas pequenas certezas e grandes hipocrisias, sejam o que de mais salutar nos reste. Talvez nos tenhamos, por algum poder alheio à nossa capacidade de compreensão, submetido ao castigo de nos alternar entre duas únicas performances: a de presa e a de predador. E nossos passos e falas e gestos apenas sejam reflexos da essência de nossos personagens: ruminar o medo, garantindo nossa sobrevivência, solitária e covarde, à espera de seres míticos, dispostos a invadir os Congressos Nacionais com o heroico objetivo de expurgar todos os monstros que corporificam nossos horrores diários, horrores de meros e quase sempre estúpidos terráqueos.

Terráqueos alheios uns aos outros naquilo que mais importa e tão envolvidos com as regras do Shopping Center em que se tornou o mundo que sequer percebem: “ninguém vem. Ninguém jamais virá”. Persistem em ignorar a inexistência de bunkers capazes de nos proteger de nossa própria e temida e rejeitada fragilidade, a qual insistimos em esconder em meio à  multidão que – doce ilusão – julgamos protetora. Mas nem os espaços públicos, nem a troca interminável de bilhetes alertando sobre terríveis conspirações,  nem a ação da engenharia mais avançada nos livrará da piscina lúgubre de horrores em que somos impelidos inexoravelmente a mergulhar dia a dia.  Esses são alguns flashes de alguns dos seres que circulam Em Pequena Coleção de Grandes Horrores; flashes dos seus ambientes, marcados por uma tecnologia sofisticada, lembrando mesmo a Ficção Científica com referências tais como a viagens através do tempo, a origem do Universo, a existência de outras dimensões, e de seres dotados com superpoderes, como por exemplo robôs multiplicadores. Mas esse requinte não nos afasta de seres como a mítica Eva e, mais, o boitatá,  o curupira, o bicho-papão… Quaisquer que sejam os agentes das histórias, eles se movimentam no olho da solidão embora pareçam, no mais das vezes, sequer se dar conta disso. Até parece que eles a têm como os peixes têm a água. E é assim, sem choros e sem dramas, aceitando os fatos como os fatos se lhes apresentam, que os personagens vão se mostrando a nós e nos inquietando porque, evidentemente, percebemos semelhanças.

Talvez alguns leitores das quase setenta mininarrativas desse livro intrigante e corajoso de Luís Bras também percebam nelas – pela conjunção dos seus enredos e das suas personagens – o discurso  travado, ouvido e reproduzido no dia a dia. E, nesse caso, a Literatura, a Arte da Palavra, põe-nos em contato incômodo, e por isso, transformador e político, com a verdade possível. Ela suscita a disposição necessária para nos aproximarmos da verdade que nos é acessível. Essa aproximação vai se concretizando por meio de falas explicitadas: “esse aí  não é mesmo o homem com quem casei”; ou de questionamentos a que muitos leitores podem chegar:  vale a pena assumir o desafio de entender Diadorim sem  estraçalhar Diadorim, sem deglutir Diadorim; ou de desabafos do tipo: “(…) calem a boca(…), vocês não veem que estão matando toda a leveza deste mundo?”. Mas somos, no dia a dia, tão pouco preparados para qualquer mudança. Sequer nos dispomos, em geral, ao esforço necessário a distinguir entre a leveza desejada  e o peso inadmissível… Somos tão pouco preparados para o embate que – “preste atenção em tudo o que não faz sentido ou não tem importância. Em tudo o que não encaixa direito. São sinais, eles podem estar tentando se comunicar com você…” (p.76) – o universo nos brindou com pessoas como Luiz Bras.

Capazes de desenvolver uma linguagem peculiar, habitam um espaço e uma dimensão privilegiados – e não vale a pena perguntar “por quê” -, de onde lhes é dado o poder de interseccionar, com delicadeza e dureza, a verdade que nos é possível com a beleza sempre desejada. Uma equação que nos aproxima da possibilidade redentora de saber distinguir entre a leveza desejada e o peso inadmissível.

Ler “PEQUENA COLEÇÃO DE GRANDES HORRORES” é uma redentora possibilidade de (res)saboreando Kafka,  Borges, Guimarães, Clarice, Joyce, Goethe e Cervantes, pôr-se diante dessa equação e agir como quem, fortalecido pela consciência da própria e humana fraqueza: “Trancou-se na sala de cirurgia. Abriu o próprio peito de cima a baixo. Estarreceu-se com o que encontrou: uma consciência maltrapilha e abobada, que  era a sua cara.”  O choque pode ser grande, mas um antídoto ao risco de ser “tragado pelas sereias das fossas industriais.” (p.14)

Enfim, ler PEQUENA COLEÇÃO DE GRANDES HORRORES  é presentear-se com a possibilidade de dialogar, ao longo de cada uma de suas envolventes e desafiadoras mininarrativas, com um artista capaz de recriar com maestria – transformada em verbo que se faz luz e carne – um universo imerso em uma onda ininterrupta de horrores. Um artista a quem é dado perceber nossa condição de planetas orbitando temerosos, mas também esperançosos, em torno de tantos outros planetas…  Neste caso, dada a amplitude do Universo, vale a pena ler e reler.

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Fátima Brito é autora de Entre o elevador e a praça (Patuá, 2012), publicado com apoio da Secretaria de Cultura de Atibaia. Premiada em concursos literários, é leitora assídua de Franz Kafka, Graciliano Ramos, Dylan Thomas, Guimarães Rosa e Jorge Luis Borges. Integra o coletivo Quatati, de produção e divulgação de literatura. http://quatati.blogspot.com.br/ E-mail: maristmo@yahoo.com.br